Pasé un siglo de mi eterna vida trastornada por un demonio de doble cara, de caer en bajezas de cualquier tipo y burlas sin cuento.
Todo lo veía a través de su ojo tuerto, pasaba las noches esclavizada afuera de mi mausoleo de turno, cada vez me convencía de lo espectacular que era ese misericordioso tacaño.
No tardé en cometer algunos ilícitos y me hice experta en el robo de marionetas.
Solía presentarme en su laboratorio de lujo muy cerca del matadero, mis amigas, encantadoras damas, no tardaron en dejarme por el suelo, profundamente halagada decidí seguir mis estudios en el manicomio contiguo, en búsqueda de las evolucionadas teorías de enajenación espontánea. Hyde me provocaba seguir mis estudios al pié de la letra, no me permitía distracciones de ningún tipo, lejos de todo, empezó la dosis, ¡el brevaje maravilloso!...Por fín mostraría su lado bueno...
Nunca me han gustado santos, ni pacatos, ni circunspectos, escondí todas su fórmulas del bien ¡por si acaso!
Dos lunas negras pasaron y mi séptimo cuervo ya no me causaba las nauseas correspondientes ¿que hago para el ocio?
¡y ahí estaba! la esencia de la perversidad absoluta en una fórmula concentrada en un frasco que decía ¡bébeme!...
¡traéme el brevaje cuervo de pacotilla!
le dí un sorbo, otro y otro y heme aquí en la actual vorágine...
Nota: No leí las contraindicaciones, nunca leo la letra chica, ahora soy un ángel ¡maldita mi suerte!, toda causa tiene su efecto y este duraría un par de horas, por lo menos.
¿Sabías que mi obra es mejor que Hamlet? escuché al Quijote al decapitar un demonio, cruzaba el mar muerto en una embarcación llena de santos ¡esta es una pesadilla!, ahora resulta que soy virgen...
260 comments:
«Oldest ‹Older 201 – 260 of 260Ah Ligeia, en esas noches profundas en donde las colinas se convierten en ciclopes indispuestos, histèricos, y los tritones cantan la òpera Aìda, tantas vivencias en un instante eclipsado que mi mente se detiene para contemplar las tinieblas en una playa donde la bruma transmuta en fantasmas, de escritores y poetas de todos los tiempos, aspirarla marea. Tal vez me pareciò ver a tu ex, deambulando con los pies descalzos y los ojos hundidos en sus òrbitas. Tal vez, los muertos vivos descubrieron el centro del laberinto.
Para llegar a la luz, debì atravesar la oscuridad de mis miedos, y la oscuridad siempre seduce. Al abrir los ojos me encontrè con lunas viejas que escribian en la arena de mi cuerpo jeroglificos anestesiados, y su tinta atravesò mi corazòn suavemente... un rayo de luna me susurrò al oìdo:
En la advocación del oasis
descubro una silueta de agua, tupida,
huraña de adioses desnudos,
enfática de sed, tu sombra,
ceñido beso de cumbres,
cae
ambarina y rebelde como rayos
en cascada, piel del cauce
que truena de reojo.
Y mi sombra electra,
crepúsculo viceral de palmares
entre tus manos clandestinas.
Dicen que demoras en expresarte, yo digo: necios, cada respuesta tuya es un nuevo relato, hasta los espantapajaros se dan cuenta de esto!.
Hayde cubriò sus ojos con un sombrero de ala ancha, derramò su capa entre las tumbas de los perdidos, y recitò en voz alta un poema de Ezra Pound en la tumba de Ovidio... El epitafìo afirmaba: Todo amante es un soldado en guerra.
Entonces ceñi mi Espada, y quebrè la làpida en dos.
abrazos de Luz.
En las noches gélidas en donde los ojos se convierten en uno, en las inmediaciones del pantano bailaba el tango con el acordeón, era de un espíritu músico principiante muerto en la cantina de un bar bonaerense, y el piano era el ataúd de la mejor cantante de milongas muerta por los celos de su amante, asfixiada por su propio pañuelo de seda...
Mi carroza fúnebre no era de calabaza como en los cuentos de hadas, si no de paja de un espantapájaros vivo, mi traje de era negro como las alas de un ángel caído, enredado por los hilos de un títere, mi fino medallón de los hebreos era un hermoso relicario obsequio de Poe, con nuestras fotografías...
Aida, venía al circo de las sombras a elevarme en el trapecio, los relojes se detenían por orden de una marioneta desarticulada, era un vaiven zigzagueante, un vértigo de raíz , simulaba ser un ángel y tener las alas del Inti que tanto miman los Dioses Incas.
En un giro veía a mi padre y en otro cómo la simetría de la superficie se dilataba en la mecánica del tiempo...
Tantas vivencias en un instante para contemplar las tinieblas en un sueño cíclope, tal vez lo que viste en los pantanos no era mi ex, escritor, esclavo de tantos siglos deambulando con los pies descalzos simulando ser un arlequin sabio. Tal vez, mis escritores suicidas beben centro de mis laberinto para sus sobredosis para llegar a las tinieblas vía literaria. Jeroglificos, mimos,santo y señas.
Adaptación es una palabra clave,
una metáfora del oasis infinitivo, Dariak.
Hyde cubrió sus ojos con un sombrero copas, derramó su capa entre las tumbas de los coludidos, y recitó en voz alta una de las hazañas de espadas... El epitafìo en las afuera afirmaba: Todo amante es un soldado en guerra...
Reflexioné sobre ese argumento, fosa abajo...
No es que me gusta blandir el hacha hacia los corazones palpitantes que hacen brillar la luna.
No es que mis seres amorfos me atormenten día a día a escribir las pesadillas tiernas de mi mente para diluirlas en las letras, como el eco de un requinto lejano...
Mil disculpas por pasar veloz, tus conjuros me han hechizado, he vuelto hambriento para que me alimentes con tus letras, con tu vocablo oscuro y mítico que me llama...
Ando siniestro.
No cabe duda, que tu eres un mar de formas.
No solo son las formas ficticias al rito
son los microtactos de curvas magnoactivas,
el cuerpo es un mar turbulento, tus besos mucho más que eso.
Cuando tu piel navega en mis extremos no hay forma ni gesto que aguante,
tu cintura, tu delicadeza, la suavidad en que me veo atraves de tus ojos.
¡Maldigo tu cuerpo! y yo que lo idolatro,
¡No te vistas! ¡No cometas el error!
que tu cuerpo es una belleza que me consume
LITERALMENTE.
Jajajajaja!!
Que grata sorpresa, despué de insistir y mandar comentarios que aún no he visto publicados llegas a casa y escribes genial historia sobre fotografías oníricas, no sé que hacer para que vuelvas a escribir pero hay mucho de cierto en Dariak cada comentario tuyo es una magistral relato,
tu admirador español Francisco.
El árbol de la ciencia
La ciencia es un ídolo
-Primero la vida y después pensar-
- Comparación con el Génesis-
-El árbol de la ciencia del bien y del mal-
-El árbol de la vida-
-Ideas sobre la religión-
-Impulsores del cambio: Kant y Schopenhauer-
-Defensa de la ciencia ante la vida-
-La verdad de la ciencia-
-Paciencia hasta encontrar la verdad-
-Agnosticismo de la ciencia-
- Utilidad como base a la verdad-
Entonces, Tómate tu tiempo.
Creo que es bueno que vuelvas, son muchos los comentarios para que regreses.
El libro de Tolstoi fué abierto en el capítulo XXVI donde Wronsky desapareció para siempre a los ojos de Ana, se movían las letras a velocidad del rayo, unos cuervos me indicaban a Borges el interminable bibliotecario hacia el famoso Teatro infinitivo en el cual yo leería con los ojos vendados, en el acto del trapecio temí por mi biblioteca ya que uno de mis sueños era que el pequeño Vincent fuera mi maestro de ceremonia en mi acto de laberintos y espejos... Ana Karenina por encima de mi cabeza hacía presagiar el duelo de Princesas, había dado de leer a un espantapájaro vivo y Oberón su Arlequín sin querer se había quedado con Borges en extensas lecturas y números correlativos.
Y resultó que Ligeia era una maniática de los escritores rusos, poco a poco se hizo el alba y un cuervo en miniatura le increpaba que este Tolstoi era más escritor que Balzac, el silencio se apoderó de la biblioteca y Poe se quedó sonámbulo de tanto leer a Gustave Flaubert y se desvanecieron sin dejar rastro...il s'inscrit dans sa lignée du roman réaliste. Il est aussi très préoccupé d'esthétisme, d'où son long travail d'élaboration pour chaque œuvre (il teste ses textes oralement en les soumettant à la fameuse épreuve du « gueuloir »). Mais il est tellement obsédé par l'exemple d’Honoré de Balzac, son père littéraire, que l'on retrouvera dans ses notes cette injonction : s'éloigner du Lys dans la vallée, se méfier du Lys dans la vallée...
Se abrió un camino de la biblioteca, en mitad de un libro encantado, que hubiese jurado haberlo visto antes en una de mis pesadillas de niñita francesa, caminaba por él y tenía miedo ...
No hay, en la vasta biblioteca, según Borges dos libros idénticos.
¿Acaso Hyde te raptó? o es solamente los divismos de Princesas... Pués bién Señorita encantadora estoy de acuerdo que cada comentario suyo es un verdadero relato, la extraño muchísimo, todos las extrañamos en especial este simpático amigo arquitecto.
Sergio.
Jajajaja... Son trabajos nuevos, es difícil el acero para trabajar no creas que es fácil este contexto, Ligeia espero tu regreso con muchas ansias.
He detenido mi puerta quedá al universo contenido,
he mudado de piel, de latitudes geográficas y he abierto mi intransigente coraza.
Enciendo un cigarillo, dejo que los granos de café me devuelvan la energía perdida.
¡Por Dios! ¡es viernes!... tengo que cumplir con mis obligaciones.
Ligeia aún esperamos tu vuelta.
Te demoras un siglo...
Interesante lo de "experta en el robo de marionetas.".
:)
Vaya con los ángeles y bailarinas de mármol, princesas que hablan y cascabeles sonoros, bibliotecas infinitas y libros que se abren a la superficie gravitacional...
Dosciento y tantos comentarios por esos no habilito los míos.
Si, cumplo 28........
Gracias por saludar, es un placer, tu presencia virtual será un verdadero honor.
Vine a visitarte Ligeia a tu maravilloso castillo blanco.
Excelente ligeia. Me encanta tu originalidad e imaginación. Contigo cualquiera puede - porque lo haces fácil - transformarse en ángel y... en marioneta si quieres jajaja. Aguardo tu siguiente maravilla. Un saludo!
hola..
como estas??
220 comentarios!!! la pucha!!!
terrible!! jajaj
bueno,,, Me he tomado una licencia.. con la facultad acechandome y el trabajo nuevo,no me sentia en condiciones certeras de darle un color lindo y puro a mi rincon...
espero nos volvamos a encontrar en estas lineas..
Te mando besos luminosos
Se que soy muy formal para tus gustos no circunspectos y he decido matar con felonía mi decrépito blog si no recibo de vuestra capa oscura una señal de regreso...
Su boca abrió la puerta al infierno y a la sombra que nunca tendrán los ángeles,
su risa entrelazó cordura y locura, heredar de sopetón la libélula, desafiando a las ninfas capciosas.
La ira de las otras trajo tormenta, lágrimas cristalizadas, plumas por el suelo.
Yo cerré mis ojos, tragué la llave y vi venir la muerte en forma de rumor...
La vida paralela es una mezcla de ficción y realidad, el enfoque de las circunstancias deformes abrió la puerta a los infiernos y a la sombra que nunca tendrán los ángeles, la risa entrelazó cordura y locura, heredar de sopetón la libélula desafiando a las ninfas capciosas o algo paracido...
La ira de las otras trajo tormenta, lágrimas cristalizadas, plumas por el suelo.
El cerró sus ojos, y vió venir la muerte en forma de aeroplanos... Quizás nunca debió soñar con la suavidad desmedida de los ángeles, porque estos solo siguen nuestra sombra y huyen de los relojes y sus pausas, Sueño y Libélula es el santo y seña para abrir la catarsis...
¡Vedla! ¡Es noche de gala
en los últimos años solitarios!
La multitud de ángeles alados,
con sus velos, en lágrimas bañados,
son público de un teatro que contempla
un drama de esperanzas y temores,
mientras toca la orquesta, indefinida,
la música sin fin de las esferas.
Imágenes del Dios que está en lo alto,
allí los mimos gruñen y mascullan,
corren aquí y allá; y los apremian
vastas cosas informes
que el escenario alteran de continuo,
vertiendo de sus alas desplegadas,
un invisible, largo Sufrimiento.
¡Este múltiple drama ya jamás,
jamás será olvidado!
Con su Fantasma siempre perseguido
por una multitud que no lo alcanza,
en un círculo siempre de retorno
al lugar primitivo,
y mucho de Locura, y más Pecado,
y más Horror -el alma de la intriga.
¡Ah, ved: entre los mimos en tumulto
una forma reptante se insinúa!
¡Roja como la sangre se retuerce
en la escena desnuda!
¡Se retuerce y retuerce! Y en tormentos
los mimos son su presa,
y sus fauces destilan sangre humana,
y los ángeles lloran.
¡Apáganse las luces, todas, todas!
Y sobre cada forma estremecida
cae el telón, cortina funeraria,
con fragor de tormenta.
Y los ángeles pálidos y exangües,
ya de pie, ya sin velos, manifiestan
que el drama es el del "Hombre", y que es su héroe
el Vencedor Gusano.
Era el esplendor de un sueño de opio.
Cuando vuelves????
la suavidad de los seres alado, es perigirna y perdura, en los días que giran alredor de l sol.
Saludos mi estimada amiga.
Tomé un atajo para llegar a tiempo esto de estar de vacaciones agobia,
¡que tal! ¡que has hecho! veo que aun no has llegado.
El opcional para comentarios estaba bloqueado, mirá que dicen por ahí que la navidad aún no ha perdido el sentido mágico, espero que el próximo año sea para las diosas.
Creo que ya no hay magia y mundos de fantasmas, escenarios de bruma y castillos en el cielo. Aún en algún lugar imaginario queda un toque de realidad y en ese pequeño espacio espero encontrar a quien no vuelve. Aquí hace mucho frío.
Feliz Navidad.
princesa.
le mando un beso de felicidad en este año q se avecina ,inexorablemente
desde estas latitudes la saludo..
hagaselo saber a su corazon y a sus cuervos.
besos de proporciones catastroficas
He regresado
Ligeia, estás ingrata y peor aún ni publicas mis comentarios ¿Por qué??? quiero que este año literario que has trazado en tu linea de tiempo generando historias extraordinarias llegue a la cúspida, yo siempre estaré a un extremo observando tus alas.
SI QUIERES MIRAR DESDE ARRIBA SUBE A LO MÁS ALTO.
Cuando la cima termina, debería sentirme mejor pero no puedo, consciente de mi ida al paraíso abro la puerta y subo por las escaleras. Me sorprende la luz que ilumina mi cabeza. A veces lloro porque llegar a la cúspide termina por arañar mi cabeza. Evito caer deliberadamente, evito mirar a una perfeccionista, y eso que otros llaman manía termina tan próximo al cuerpo como una distinción adherente.
Nunca supe si lo mío fue sabía intuición o deliberado temor a caer desde las alturas. El piso siete me parece cabalístico, Dios se sirvió de las letras para crear el universo... Recuerdo la literatura judaica y el olor generacional que sorprendió mi silencio...
Por que rama de la libertad andaras???
a que cuervo habras ido a curar..
a que mundo habra que irte a visitar??
se te extraña..
y mucho
Dicen los entendidos que el ideal de mujer es un concepto errado de aquel que consideramos perfecto, muchos sabios se inclinan por la mujer perfeccionista, profesional, no importa si esta sea una egocéntrica desquiciada, ideal para cenas de negocios y familias mas bien conservadoras. Por seguir esta regla general elegí una mujer con similares características. Mi primera prueba fué una reunión de amigos en un lugar determinado, mis amigos son círculo reducido de ex compañeros, colegas, todos hemos tenido la suerte de venir de familias un tanto exitosas, ojo, que eso no garantiza que nosotros estemos en esta categoría.
Cuando la presenté como mi actual novia todo fué un desastre, solo hablaba de ella misma y lo exitosa que era, noté que uno de mis amigos hizo un gran bostezo. No tardé en caer en odiosas comparaciones y recordé a la que tanto consideraban imperfecta por ser un tanto niña...
Cuando le preguntaron ¿Que piensas de nuestras políticas?
-Este es mi respuesta, es muy sencilla: El tiempo que se otorga hace que la vida sea importante, los hombres han olvidado esta verdad, y dicen ayudar al prójimo enriqueciendo sus arcas, los niños saben lo que buscan tienen la inocencia de la gente humilde hablan de estrellas, hadas y princesas no saben de diferencias ni clase sociales. Los mayores se impresionan si les hablas de política, golf y corbatas y dicen ¡que personas más sensata-
El ideal de mujer es un concepto errado de aquel que consideramos perfecto.
¿por qué rincón oscuro andas?
Oiga usted:
Es una de las escritoras mas intenzas, que pueda haber, y poerderse no es un buen punto.
Tengo hambre de estrategias y soberbias conjuntas... Estoy harta de estar despierta las mejores horas del día...
"Tengo mis piernas abiertas hasta el tope, para ver como se vé reflejada mi alma en el piso, los espejos no cuentan, ¡ya saben lo que dicen!... ¡ni cruces, ni espejos!"
Encontres etse fragmento aturdido, con los misterios, que luego encajan y dan pasos al mismo clero que los enreda.
saludos.
c.qasidy@yahoo.com
nunca es suficiente para un ángel, es una señal inequívoca de lo que eres y siempre has pretendido ser. No eres virgen por más que desde bien comprimida te hayan enseñado que los ángeles son así de puros, y que te quede bien claro que nada tiene que ver con la pureza. Debiste haberte desencadenado mucho antes de garras tiranas, la vida es un río que va a parar a la mar, y cuando paremos tenemos que saber nadar, y para aprender a nadar hay que ir tanto a escuelas de tiranos como a camas lacónicas. No fue una buena elección beber la perversidad... caíste. Raphaela resistió, si bien pasaba brebajes en oferta al clero nupcial celestial con caviar y ambrosía, y siempre dudó de las verdaderas intenciones de los ángeles tanto blancos como negros. Las antítesis que le fueron mostrando resultaron ser más simbióticas sin embargo conforme a sus propios encuentros por la vida. Y cuando descubrió al propio malhechor que traicionaba a su propia sangre le dieron ganas de suicidarse, ganó tiempo que fue el que se tarda en morir hasta que alguien la rescató y la llevó a su luz. Tú has visto demasiadas cosas a lo largo de estos siglos, persiste en tu relato visceral.
lei, o escuche algo de cuervos en algun lugar...y ahora no recuerdo...
en cuanto logre recordar. te lo hago llegar,para que tus "blancas palomas" se hagan amigas.
beso.
Ligeia.
No me prestas tus cuervos un par de dias???
quiero q se lleven consigo la carroña que tengo encima.
Yo te los cuidare.
besos.
Princesa hace muchisimo tiempo sin saber de ti amiga mia he estado desterrada de los reinos por una maldad que hice tuve que cerrar mi ático y hemem aqui de vuelta a tu merced.. me encnatas tu frma literaria me dejas intrigada adicta a seguir leyendo lo que escribes un besote me tengo que poner al dia su majestad
un enerome beso
Hola LIGEIA, sin mucho tiempo, pasaba a saludar y dejar mi cariño.
MentesSueltas
siempre me ha impactado tu deliciosa forma literaria, única e irrepetible.
Invoco al deseo..
Salu2
Ángeles que duermen dentro de demonios o ángeles que son demonios o espejos tullidos?
Concierto de realidades paralelas que hacen claroscuros lo negro o de lo blanco... Grices, grices, grices... dónde queden los absolutos?
Qué es del féretro que sufre ausencias?
El juego de las personalidades silenciosas que se relevan en el día a día y munuto a... Quién se cree el misterio que juega con los cuervos y las hadas!
Lujosos atardeceres que abren las puertas del laberinto oscuro de pecadores y demonios, de los amantes clandestinos y de los brujos... te encontré nuevamente en este sórdido y maravilloso mundo una noche más, si resulta que para colmo ahora eres virgen?
TODO ÁNGEL ES UN DEMONIO!
Su servidor
Lord Lavengro
Ajaja.. yo me llamo Ligia... que es otra forma de escribir Ligeia. Loco no... Y mi segundonombre es Berenice, y lomas extraño es que mi vieja no los eligió por los cuentos de Poe.
Saludos!
Ajaja.. yo me llamo Ligia... que es otra forma de escribir Ligeia. Loco no... Y mi segundonombre es Berenice, y lomas extraño es que mi vieja no los eligió por los cuentos de Poe.
Saludos!
Q sitio mas interesante,vilvere a leerte, sin duda alguna.
Feliz Año 2009
Quièn te ha visto y quièn te ve hermosa Ligeia, envuelta en la Oscuridad de tus alas?.
Tambièn he ido por otros caminos, y me he encontrado frente a frente con las huestes esquelèticas de demonios, pero no he desenvainado la Espada. Al tocar mi piel, ellos fueron agua sucia, en pantano, y yo un loto. Luna en la noche, dirimiendo el vaivèn de las mareas... y traduje en vino, de uvas mi sangre... en lluvia torrencial, y todo esfumò en un abrazo en templos que resultaron reales, los brazos de un origen, mi amado.
Saludos y mi venìa, querida amiga, abrazos de luz.. y sombras.
gracias...
Gracias por tu Comentario en mi blog! Encantada! Saludos
Vi tu comentario en la página de Divertimento vine porque he leído a Poe a conciencia y es difícil se leer, me encanta tu propuesta.
MATÍAS.
Li.... Siento no haberte contestado antes pero estuve fuera y no me preocupé de mi blog hasta ahora.
Mira sobre tu consulta es bastante difícil saber dónde tocaran Erlend Oye lo más probable que lo toquen remixeado con Röyksopp.
Quizás mas de algún bar lo toque...
Sorry por ser tan ambiguo en la respuesta.
Puede ser:
Gran Central
Yellow
Olé
....
Me encanto la pequeña oscuridad mágica que pude percibir en esta tu página!!!
Cool!!!!
Besos desde mi etternidad pequeña virgen!!!!
he he he he he he....
Ligeia la vida sonrie, la vida está llena de sueños, existen princesas que alegran la vida, existen sueños, y tu con tu maravillosa forma de ver la vida me recuerdas el afecto que me entregaste cuando más abrumado estaba, la princesa ya se sienta, ya escucha, y me mira odas las mañanas cuando parto al trabajo, siempre regalándome una sonrisa, como la que tu me regalaste aquel día.
Gracias
Your blog keeps getting better and better! Your older articles are not as good as newer ones you have a lot more creativity and originality now keep it up!
Hola Ligeia, pasaba a saludarte...
espero estes bien, te abrazo.
MentesSueltas
Dulce damisela:
Esta noche la muerte se viste de blanco para brillar en pequeñas lucecitas de los bosques, intentando cazar almas perdidas. Los arboles dan como fruto calaveras, que al madurar sangran por la boca. Por hojas tienen manos y agusanan arrojandose al suelo cuando caducan.Atrapan en sus manos los rostros de los espectros engullidos por su propio orgullo. En cambio no debes temer a la luna, ella siempre fue mi amiga.
Soy hermano de las sombras ya de niño me hacian sonreir cuando jugaban con los duendecillos, que sorteaban a cual de ellos devorarian los demas. Sonreía al verlos, era su juego preferido, cada noche sin luna.
Mi nombre es JoseVi, vivo en una casa junto al bosque, cierta imaginación, pasion por la naturaleza y alguna sensibilidad dificil de escribir me ha sumergido al romanticismo oscuro del XIX, Poe, Becquer...
Te felicito por tus relatos impresionantes, escribe un libro. A mi me animaron unos amigos, algunos de ellos escritores y en ello estamos. A ver si lo sacamos a finales de año XD
¿de que va? relatos cortos de leyendas inventadas de mi tierra, Valencia jejejeje
Por cierto Ligeia, un gran relato de Poe jejejeje
Besos y un fuerte abrazo
Alucino con tus escritos de verdad XD
Te felicito, yo he terminado un libro hace nada de tematica similar XD.
Pasate por Trazos de Espada, te invito a un cafe. Le he dicho al cochero que pase por tu casa, sube si quieres y no temas al entrar por la puerta de mi casa, los dos lobos que veras son mis mascotas. En mi casa no hay gorriones, hay cuervos negros XD
Post a Comment