MI BODA PREMATURA

El oráculo había presagiado la maldición de la bruja mórbida... Mis cuervos sabían que estaba condenada a vestir de novia un par de siglos, en las inmediaciones del pantano bailaba el tango con los demonios emergentes, el acordeón era de un espíritu músico principiante muerto en la cantina de un bar bonaerense, y el piano era el ataúd de la mejor cantante de milongas muerta por los celos de su amante, asfixiada por su propio pañuelo de seda...
Mi carroza fúnebre no era de calabaza como en los cuentos de hadas, si no de paja de un espantapájaros vivo, mi traje de novia era negro como las alas de un ángel caído, enredado por los hilos de un títere, mi fino medallón de los hebreos era un hermoso relicario obsequio de Poe, con nuestras fotografías...
El idiota me amaba tanto que al crearme oró al sumo sacerdote que jamás fuera besada, que mi femeneidad fuera eterna, y una noche mientras yo dormía amortajada en mi terciopelo chiflón, mandó a cubrir mis senos con el relicario que el sumo sacerdote le había extraído a los hebreos en sus noches de conjuro y luego les decapitó... Trayendo para mi deleite sus cabezas en una bandeja de plata... Poe había enloquecido al ver como yo me revelaba constantemente ante mi creador, manipulaba sus letras a mi antojo, me inventaba narraciones extraordinarias, les hacía versos a mis aves...

El cuervo me lo escribió una noche sólo por que estaba molesta por que el veneno que le di no surtió efecto, consolándome por mi arrebato, dándome otras ideas para poder arrancarle la vida, jurándome que la última palabra que pronunciarían sus labios sería mi nombre...
Poe sólo quería ser mi esposo muerto, vestirme de seda, acariciarme el alma, desprenderme la piel... Hizo que la viuda negra tuviera doble jornada para que sus hilos cubrieran mis vértebras...
Mi escribano estaba poseído abrazaba mi recuerdo, mientras yo con una pala extraía los cráneos de las fosas, mientras la viuda negra zurcía mi capa, Poe escribía sobre nuestra boda en su biblia de apuntes, mis arlequines del Teatro de las Sombras serían los encargados del espectáculo, mi vestido de los hilos de araña cubrían mi falta de piel.

El sumo sacerdote erguía su cabeza y todos hacían lo que Poe escribía, de pronto me vi en el altar y vociferé en toda la abadía, mi maestro estaba con su libro negro, extrajo una pluma de uno de mis cuervos escribiendo cada vez más rápido, de pronto tenía mi traje de bodas fúnebres, los asistentes del réquiem estaban todos con sus pañuelos negros, viendo como la princesa de los actos sombríos sería desposada por uno de los más herejes escribanos de la historia del espanto, los músicos de las tinieblas extraían para mi boda la mejor melodía en las pompas fúnebres...
¡Esto es una ardid! ¡Maldito Poe!... Vi como sin darme cuenta mi saliva era succionada por el maldito, como su pulso hacía danzar a sus macabras letras y como nos convertía en sus títeres, sabía que el me amaba y hacía a voluntad lo que yo le ordenara...
¡Esta bien mi maestro yo soy tu creación más preciada!, soy tu hija predilecta ¿Porqué no ser tu esposa? pues bien, te doy mis ojos, ¡pero a cambio quiero que me des todos tus libros!... ¡No! ¡quiero más!... Sade me daría más que Maquiavelo si le mostraba mis encantos... Me tienes que dar más...

¡Quiero elegir una de tus historias! y que tú me la obsequies de regalo de bodas y que entremos juntos a la historia ¡Y soy tu esposa muerta para las eternidades! ¡Te lo juro!... Poe a regañadientes me hizo entrar a la historia de la página 666 que yo había elegido, las letras eran enormes ataúdes, hice algunos cambios en las palabras, arrojé algunas y mandé construir otras, mi futuro esposo aguardaba en el réquiem de mi boda...
¡Listo mi amado nos podemos casar ahora! ... El sumo sacerdote hizo continuar la ceremonia... Poe presentaba todos los signos claros de la muerte. El rostro adquirió la clásica contracción y hundimiento en sus líneas. Los labios poseían la normal palidez marmórea... El pulso había cesado. Durante tres días, se mantuvo el cuerpo sin enterrar. En resumen me apresuré a celebrar el funeral a causa del rápido avance de lo que se suponía era descomposición...

Poe quedó depositado en el mausoleo de uno de los rincones de mi habitación y durante tres años allí permaneció sin ser molestado. A la expiración de tres años se abrió la cripta para recibir el sarcófago, pero, ¡Que terrible sorpresa esperaba su abnegada esposa Ligeia al abrir la puerta!. Era el esqueleto de su esposo muerto todavía en el sudario... Una acuciosa investigación reveló que Poe había sido enterrado vivo...
¡Que ingenuos! ¿Quieren saber cual era la historia que elegí de regalo de bodas?...
El entierro prematuro...Ni el idiota de Poe hubiera imaginado, ser muerto por sus propias letras...


Mis cuervos hoy se levantaron temprano Tim Burton me trae al que será mi nuevo compañero de lecho... su nombre es Víctor....

38 comments:

PAULINA said...

Ni Poe lo hubiese imaginado Ligeia, estando en tus dependencias y de visita ¿donde estan tus cuervos sabrosos para darle bocado? irnos juntas al desierto es una locura guachis. Hermoso es tu castillo muy sofisticado, me gustan tus velas oscuras, eres una gran anfitriona Ligeia ¿Y Victor es tan rico como el Demonio que usted tiene RESERVADO PARA MI FATIGA...

Ligeia said...

¿En mis dependencias? Eso veo Hari... Mis cuervos sólo es a mí a quienes obedecen ¡No te quieras pasar de lista!... Has visto como he desgustado finos cuellos en los pantanos cercanos, como mis músicos esqueléticos entonan famosas melodías desgastadas, como mis demonios obedecen mis órdenes a mi voluntad sólo con mover mi dedo índice, como mi escritor ha sido puesto en un ataúd de hermosos terciopelos de hilos de araña estando despierto... Que bailemos el tango en las enmediaciones del pantano es sólo el comienzo de muchos lugares que he conocido gracias al pacto con el famoso... ¡Bienvenida seas HARI! que tengas dulces sueños en la interperie de mi alcoba...

Nanael said...

Querida Ligeia, eres muy astuta, parece que nadie puede jactarse de poseerte aunque tenga la fortuna de compartir tu lecho de ébano.
Pobre Edgar, su más preciada obra nunca le fue obediente, desde tu creación fuiste un alma libre, deseo incontrolable para ángeles, demonios y humanos, amatista inalcanzable para el más especializado joyero.
Me queda claro que pretender desposarte es utopía, pero al menos una noche de tus encajes es empresa dificil, mas no imposible.
Tal vez mis discusiones con J.Nash y W.Friedman no te sean atractivas, pero no tengo grandes riquezas materiales que ofrecer y por más que trato no puedo descifrar tus encriptados deseos, sólo me queda poner a tus pies mis cálculos algebraico-estadístico-geométricos.
¿Hay alguna posibilidad para mí?, contaré las cifras decimales de pi hasta que tu cintura y mi mano sean uno solo...

Black Wanderer said...

Me levanté nuevamente cuando el cuervo empezó a picotear en mi ventana, y después de haberlo sorprendido diciendo "Never more", y acá me tienes nuevamente por tus oscuros escondrijos bloguísticos. Te invito a releer mi morada, y como siempre, he disfrutado leyendo tus líneas. Saludos,
Mr. Black

Carlos Rodríguez Ibáñez said...

Precioso relato el que dejaste en mi blog!

Perdona que no te haya respondido antes pero ya sabes, un poco de vacas...

Pero volví!

Espero que volvamos a encontrarnos...

Ligeia said...

Nanael...
No conforme con las letras de Poe fuí donde tu maestro Fausto, quería sabiduría a cualquier precio, empeñando mi alma un par de siglos...
Mis cálculos circulares y geométricos, mis soberbias literarias y mis latitudes geográficas estaban ansiosas por la tinieblas de mi manos ¡No conforme! Quise entrevistarme con Maupassant para tener la inventiva real de una auténtica muerte, me había revelado Quiroga que antes fuera donde Alfonsina y ella me indicaría el mar como último recurso en mis pantanos predilectos...
¡No conforme! Arrojé mis páginas del puente más alto, Oberón era mi obediente polichinela en la corte del absurdo, traía para mí su tétrica flauta dulce entonando melodías fantasmagóricas, apelando a mi fino oído La Novena Sinfonía de Ludwig Von Beethoven...
Estaba en un estado catatónico queriendo redimer todos los hermosos pecados que el ser humano ha cometido y sigue cometiendo en pos de los falsos ídolos de piedra, estaba fría como el mármol, exhausta con un libro Siríaco normativo en arameo occidental...
Andaba presa del conocimiento de la edad media, el zorro estaba completando para mí las más exquisitas teorías de los secretos del universo en la abadía de Saint Michel... Tenía la ventaja de la vigilia nocturna, de que mis noches fueran eternas ¡Y sí! Danzando las hermosas partituras que Beethoven había depositado a mis pies, sabía que reconocería cada nota en mis costosos vestidos de hilos de araña, sabía que danzaba con sus melodías y que el piano de mi Padre Muerto tocaría una vez y otra vez aquellas partituras que me desprendían la piel y me hacía contemplar mi tumba y sentirme la criatura más apartada de Dios...

...Los ángeles son los seres más perfectos después de Dios... decía un ángel al contemplar mi tumba mientras dormía, mis cuervos en lo alto le observaban ansiosos, pues cuando yo dormía asimilaba ser un ángel enamorado, mis alas sufrían grandes transformaciones en mi dorso, mis labios eran coloreados por las ninfas de la misericordía, y mis cuervos sólo eran aves del Templo contiguo...
¡Que bueno es saber que aún tengo pesadillas cuando duermo!...

frabguistak said...

Ligeia mi amada hizo que la viuda negra tuviera doble jornada para que sus hilos cubrieran sus tan apetecidas vértebras en el principado negro...
Su escribano estaba poseído abrazaba su recuerdo, mientras yo con una pala extraía los cráneos de las fosas de los que yo había decapitado, mientras la viuda negra zurcía su capa que yo le había obsequiado en una batalla como héroe, Poe escribía sobre lo que sería su boda en su biblia de apuntes, mis reinos emancipados y mi revólver tenían su inscripción en letras de oro, al morir yo en el campo de batalla ella sería la Reina de los Imperios de la sangre viva, que se derrama cuando un Príncipe solo es un soldado más solo por ofrendar riquezas a quien le quita el sueño, le golpea y lo convierte en su esclavo. Los hilos de araña cubrían su falta de piel y yo no quería que le cubriesen, hermosa era su escasez desprovista de tantos géneros que no dejaban contemplarle con exactitud así que devoré su araña. ¡Poe es uno de mis escritores favoritos Ligeia solo por crearte!, nada tiene más valor en el mercado negro que el sarcófago de Poe, entraré al remate de sus huesos y lo resucitaré para que escriba una historia para nosotros dos en la neblina de tu pantano que enviste tu cementerio y tu teatro de las sombras.
Ligeia no sé que tiene tu cabeza que te convierte en una demente creadora, tus letras son a extremos inteligentes, astuta, tus comentarios solo comparables con tu malvada belleza ¡Mira que tener pesadillas! otra vez vuelvo a caer por un notable comentario ¡HERMOSO LIGEIA! escribes llenas de conocimientos que antes mis libros me hacer ver como un ignorante.

Glauca said...

Y qué haras con los libros y sin ojos????
Ah, la intocable que todos desean abrazar y poseer...cconsiguiéndolo sólo tras la muerte, ¿qué sucederá cuando te enamores???
Besos.

Ligeia said...

Frabguistak aún sigues encriptado en el infierno de mis sombras, mis estatuas de piedra te han visto observarme mientras duermo, tranquila, como si fuera un ángel en cautiverio en medio de gárgolas contemplativas...
Te he visto en el oráculo, presente estabas en mi boda con Poe, te ví tras el reflejo de mi medallón hebreo, ví como tu sombra se inmovilizaba al ver mis huesos en el altar de las Princesas Oscuras, vi tu sombrero de noble caballero tras la abadía que me había construído un ángel caído para mis noches cálidas...

paulina hari said...

Mmmm mi Ligeia adorada ya percibo la eterna nostalgia que mi alma desdoblada comienza desde ya a sentir... la infinita falta de tu luz ya me apuñala gota a gota , que curioso es ver el reflejo de tu pasión y del poder de TUS tinieblas...cada amanecer te idolatro más al querer terminar de conocer el world poético que llevas en tu resplandor...DONT GIVE UP!!! TKM

Criatura Nocturna said...

Buen relato Ligeia, me gustaron tus letras.
También vestí de traje de bodas negro, hecho de la espesura del dolor y la angustia.
Casamiento en martes 13, danzas mortuorias predecian el fatal desenlace.
La viuda negra sale de cacería de vez en cuando, buscando renovar sus reservas de sangre. Mejor si es sangre joven, su aspecto rejuvenece al absorber sus ideales e inocencias. Pero ella ya no se entrega a nadie, su destino ya fue sellado.

Me he sentido como en casa, pasaré a visitar tus castillos y pantanos, siguiendo la frenética danza a los ritmos de Juno

Saludos

Sir Hache said...

Cuando la vida física se acaba llevándose consigo pendientes o dolores insuperables, podría extenderse otro vinculo de vida fuera de la vida, de simple espera para que lo que un día no fue sea pagado...

La belleza de la muerte en túnicas y ropajes blancos es mucho más profunda y enternecida que cualquiera, creyendo que el pago respectivo por ese amor profundo llegaría, junto a las delicias que corromperían la virginidad aun conservada.

Definitivamente que usted, sabe ponerle sal y pimienta hasta a las cosas más comunes, siendo ya de esta forma algo fuera de lo común...¿Y que es lo común divina dama de negro?....Simples metáforas del mundo “civilizado”...Esquemas que usted ha roto de manera deliciosa y fresca, con ese toque insípido, amargo y doloroso que solamente condimentan cada momento o cada acción.

Maik Pimienta said...

La bruja mórbida...me encanta.

Por cierto, las imágenes son de la novia cadáver...la película me fascinó...se me hizo cortísima. Burton, cómo no.

mamen somar said...

Cierto qué los cuervos siempre señalan a Poe y es que nadie supo como ambientar el suspense como él.
Ahora tú con tus seísmos a media luz creas la noche con cada palabra, es por eso que la sombra pasó de nuevo por tu casa y regresará de nuevo para jugar con tus cuervos.
Un saludo.
Mamen

Cicindela Zida'ya said...

siempre es delicioso leerte

wallyzz said...

Que lejos estoy de tus letras tan perfectas y llenas de intenciones a terceros, me gustaria tener mucho mas tiempo para releerte. Saludos

Ave Fénix™ said...

Después de algunos días en que me ausente te leo y la quijada se me cae al piso de ver que hablas tan propio, tan majestuoso, tan bello, que hasta el nombre del protagonista me gusto: Victor, un nombre muy especial para mi, seguiré comiendome a pedazos tsu letras para disfrutarlas como cuando fuí invitada la primera vez :)

Lord Lavengro said...

Muy astuta, Ligeia, haciéndote de las letras de quién te ha dado vida en sus propias palabras, sumergiendo a Edgar en su propio réquiem anticipado, intercambiando ojos con el propio destino.

Su historia es impactante, libre como tu alma oscura y alguna vez extraviada en los jardines de Hades. Mas intocada por todos los intentos de Cronos por apurar los fenómenos cadavéricos.

Le dejo un saludo, Ligeia

Lord Lavengro

Princesa Dariak said...

Perdon por la tardanza... aunque la infinitud es nuestro tiempo... es una respuesta que llega como eco... guardala... o posteala, has tu deseo!

"En un instante retorné al abismo, el frío tumba mi cuerpo de aliento y luz negra cobija toda mi aura. Eterno descender y observar espectros que me señalan burlones. Desenvainé la Espada. Atacaron por frente y por detrás, los degollé a todos. Las cabezas agusanadas ruedan hasta mis pies y siento asco, sus parásitos suben por la cripta, enroscadas lombrices oscuras, morbosas, con ojos de reptil, miran…

Ligeia: maldición errante es la que no logra escurrirse por mis venas. Mi misión he aceptado voluntariamente. Ando en luz, me transporta desde el cielo mas sublime hasta el arrastrar siniestro del la no existencia. Veo a mis asesinos, vivos, rondando en traición esta piel, morena de sol. Y debo darles muerte uno a uno.

El tilak en mi frente es sangre de un compromiso sellado con el Altísimo. El Guerrero que debía protegerme ha quebrado el pacto. Ha tenido miedo de si mismo, se ahogó en la realidad. Cobardía!. Me desangro en luz.

Cuán insipiente es la locura al pronunciar la palabra miedo...

Vengaré con amor mi muerte, el peor castigo para su lujuria, recordar mi sexo salvaje en el crepúsculo de la noche eterna. Mi cabello entre sus manos arqueando mi espalda, el empuje lobezno, masacrando sus brazos, descargando la furia deseada desde el origen del tiempo puro.

Los ángeles caídos esperan la respuesta del oráculo. Lo sé. Encendido el fuego, esperan…
Mientras, escribo iridiscencias en el altar, para iluminar mi camino. Si no escribiera, colmillos destrozarían mi esencia arrojándola al verdadero vacío, ese cero que no sirve mas que para metáfora de lo que jamás es.

Princesa del Espanto, abraza a mis víctimas en tu seno perfecto! Saboréalos, cùrvalos en tu cuerpo. Dales lo que quieren,en su estiércol. Ellos te regalaran estupendas esculturas fálicas, y altivos héroes pintados en sangre para que alfombren tu alcoba, te aguardarán como obeliscos, entregados a tu arte sensual… bébeles hasta el tuétano. Asimila sus fluidos, para que no sean mas en mi… fantasmas.

(Falta poco para que la llama del fuego hable… y la Espada traduzca)

Cuán insipiente es la locura al pronunciar la palabra miedo...
El ardor consume la madera entre los pedriscos que mis pies pisan. Ya está listo el ritual. Los caídos esperan…

El acero en palabras arenosas anuncia: “Es la locura el amor muerto por no defender su causa, cuando su fin es la feliz negrura del amanecer en las sabanas de lo inmortal…”

Dibuja dos signos, símbolos egipcios, el Arqueólogo Wilkinson, sabe de esto. Y tú también, amante de Faraones, lenguaje sublingual, registrado en hongos chamánicos, humeantes se enlazan. Guardaré este mensaje, te lo enviaré en un rollito de lino antiguo, en las garras de alguno de tus cuervos, -si lo permites - por si mi vida corre riesgo y me amparo en la cordura.

La hoguera, y la Espada envainan sus fuentes. Se cobijan en la espalda de mil lunas navegantes, se retiran seducidas por tu belleza, ronronearan lamentaciones ataùdicas en el eco de la montaña, que ampara tu féretro, para congraciarte.

El sonido de pututos llama, alguien espera en la cornisa del precipicio, un Espíritu que conozco bien. Debo marchar, en un lugar secreto he guardado las armas sagradas de Raphaela. Su sueño es el llanto de los ojos que no veo.

Soy hija de un Dragón, mi linaje de estrellas, mi madre orbita la tierra en esperanzas blancas, pero hoy ella también cubre la mirada. Soy Dariak Amen Luba, La Espada que nace de la Luna.

Vuelvo a la luz, a mi desierto amado. Sus fragancias respiran alas, en transparencia se desintegran, me deja en el exacto lugar donde nos vimos la primera vez

Mi saludo,una venia...

Se cierran las puertas de los laberintos para que no nos encontremos... unidas seremos peligrosas?
Aqui te dejo la llave:
www.la-espada.blogspot.com

Leopoldo Yerbabuena said...

Siempre es mortal leerte...

Carlos Rodríguez Ibáñez said...

Precoso Ligeia, precioso!

Me ha encantado tu comentario en tu blog, para mi es un gran placer el poder leerte y casi sentirte.

Ojalá pudiera conocerte.

Tus letras son preciosas.

Ponte en contacto conmigo.

Besos

Carlos Rodríguez Ibáñez said...

Precioso Ligeia.

Me ha encantado el comentario que has dejado en mi blog.

No entenderás de política, quizás sepas más de lo que vislumbras pero para mi ha sido muy grato el reencuentro.

Me ha sido muy placentero el leerte, el ver que te has acordado.

Me encantaria conocerte en persona.

Ponte en contacto conmigo.

Besos

Carlos Rodríguez Ibáñez said...
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Anonymous said...

Ligeia...
Mi alumna predilecta, he visto como sus letras me han alcanzado llevando para mi ira, una cruel ventaja, con sus ojos me ha confundido, hoy pienso que usted siempre ha tenido la delantera...
Más astuta que Poe ¡imposible!, estoy a sus pies como uno de sus cuervos, pero tenga en claro mi hermosa aprendiz mis años de circo... También la mía es una familia de artistas y sé perfectamente como obtener su corazón. Mi querida hija de Poe me enorgullece ser su maestro, hace que mis otros congéneres le envidien completamente... Es inteligente Ligeia, sabe que posee la belleza de Zamura y la fuerza de Mínidat, es más astuta que todos mis aprendices que sus letras son un delirio de genealidad.
Que me supere, me enorgullece mi amada Ligeia...

Ligeia said...

Mi querido Maestro de la ópera...
Me apoderaré de sus libros... Usted sabe ¿Cómo ganar el corazón de esta Princesa?... NI SIQUIERA LO IMAGINA, y no es mi deseo desespedazar su corazón...
Mis cuervos sólo es a mí a quienes protegen... Mi escritor sólo por obstinada me ha puesto en un ataúd de hermosos terciopelos de hilos de araña estando despierta...
¡Y sí danzo! las partituras del miedo y no es mi culpa que mis tinieblas provoquen ciertas ventajas a su oído izquierdo...
Sus años de circo quedarán en el Teatro de las Sombras en la próxima función funeraria estrenaré sus melodías que tan generosamente me ha obsequiado...
Sé que su familia es de artistas igual que la mía, me imagino que usted sabe como son los giros en la cuerda floja, me imagino que mis bufones le han revelado el índice de mortandad por estas regiones... Me imagino que sabe que a mi Padre después de haber alzado nuestras copas fué enterrado vivo por su propia creación...
¿Astuta yo? Sólo una milésima mi Maestro...

*Blue*Princess* said...

cuanto me gusto!!!este post me mantube pegada

Anonymous said...

Jaja Qué bueno!!! Cuervos a mí

Saludos

Jakeukalane

Glauca said...

Venía a ver qué pasaba con ese nuevo compañero...tendré que esperar.
Besos

Amapola said...

Ni Edgar en su mejor sueño de opio podría dejar de caer a tus pies princesa de cuervos...
Placer volver a leerte depués de un tiempo en que he estado algo ocupada.
Qué coctel princesa, Poe y Tim Burton encadenados en las letras de una princesa.

Mi beso de amapolas

Pablo said...

Que bueno fué encontrarnos después de tantos años Ligeia, más hermosa de lo que el desierto te recordaba, aún escribiendo, aún siendo una de las mejores escritoras que recuerdo. Gracias por asistir a mi lanzamiento, casualidad o no creo que el destino hizo entrelazarnos, cuando te ví sentí como si los años no hubieran pasado, y la distancia no hubiese sido tan mezquina... Hermosa Ligeia que bueno es saber de tu poesía, de tu alma, de tí.
Aún recuerdo cuando intercambiábamos libros y tu siempre poniendo una distancia entre mi alma, como diciendo Soy intocable... Que bueno saber de tí, por que no regresas con nosotros, a tu casa literaria, a los recitales poéticos callejeros, al verdadero teatro circense, nadie tomará tu lugar. Veo que tienes el arte de la femeneidad incrustado en tu frente, gustoso sería un cuervo de tu corte, gustoso dejaría mi libro en tu cepelio de oro, pero a Poe ¡no por favor! ¡libéralo! que es nuestro Padre. Cuando te ví no lo podía creer, enmudecí como estúpido y en el día en que más tenía que demostrar mis mañas a mis colegas no pude decir nada, excepto muchas gracias...

Ligeia said...

Pablo fué casualidad...
Una de mis amigas me contó que era el lanzamiento de tu libro, pensé que no me reconocerías... Pero no me quitabas los ojos...
Perdona pero ya regresé hace unos días del desierto, mis cuervos son muy obstinados y mis días estaban contados... Aún tengo algunos de tus libros en las profundidades, no creas en lo absoluto que te los devolveré ¡Pués los has perdido!
La vida tiene sus giros, me queda más que claro que todo es producto de la maldita Casualidad, veo que eres abogado en pompas fúnebres, bonita profesión profesas...
Espero que visites mi ataúd un par de veces, en tus noches de vigilia por ejemplo... ¡Ah! y no te preocupes por Poe que murió feliz entre mis manos...

pablo said...

Ligeia ligeia...
Tendras que admitir que mis libros te los hubiese regalado si lo hubieras pedido, ahora me tienes fobia por que soy abogado. Bendita casualidad aún cuando me dejaras sin habla ¿Cúantos años pasaron diez, once? Recuerdas cuando te escribí un poema, y tu sonreiste y dijiste : Pablo es malísimo...
Ahora te regalaré mi libro con mi firma impresa sólo para ver si logro impresionarte como cuando te obsequié Sandra y la que vino del Mar de José Luis Rosasco.
Ligeia ¿Cuándo volverás? estoy preso del pánico ¿por que no me das tu correo? no tengo como contactarnos ¿Qué hago?...

Banco de Imágenes Gratuitas said...

Ha sido un verdadero placer tener en mi blog la visita de alguien tan extraordinario..

Recibe una pócima de cariño y prometo regresar.

Freyja said...

como logras tanto encanto en tus letras, me encanta
besitos desde mi corazon, lograste interpretar el dolor de mi alma solo mil gracias
besitos y sigue encantado bella amiga, mi abrazo grande y mi cariño


besos y sueños

Fuego Negro said...

...tu oscuridad me ilumino hasta cegarme...paso por tu esquina para colgar mi nombre y no encuentro razon para no llamarte por tu nombre...si lo supiera

tu ojo abiero me dejo suspendido entre el ruego y el desconsuelo de tus letras opacas,que ironicamente,busco como si las pudiera ver

salud y mas que suerte

pablo said...

Y no hay señales Ligeia, espero enviarte mi libro, aún no he podido olvidar a la suave compañera de letras, pero de mirada perturbadora, hermosa que todos amamos por ser el ser más delicada pero con una diablura en sus prosas que me dejó impresionado al verla transitar después de diez años.

Fabricante_de_mentiras said...

Pasando a saludarte, ligeia.

Un abrazo.

Ishtar said...

Eres bastante bizarra pero me gusta... me gusta mucho...

al escribir tienes cierta tristeza teñida de ironía que fascina...

Volveré.

Saludos